Biopic mediocre

Soy profundamente ignorante. Y cuando afirmo esto lo hago con seguridad, porque es de las pocas cosas que no ignoro. He alcanzado la edad adulta sin saber idiomas, sin especializarme en nada, sin conseguir elevarme entre la mediocridad general.

(aquí va el título)

Mis conocimientos en informática, finanzas, photoshop o cualquier otra materia imprescindible en pleno siglo XXI podrían situarse un escalón por debajo de lo precario. Mi vida sentimental está plagada de fracasos sonoros, y al escribir sonoros pienso en un ruido hiriente y seco, como el de un cristal sobre una pizarra. Económicamente puedo situarme en esa especie de clase media venida a menos que está tan de moda últimamente, que puede deber el alquiler de dos meses y no tener remordimientos al salir a cenar y pedir un vino de rueda caro, y postre y café, y copa y puro si apetece. Jamás he vivido largas temporadas en el extranjero, de hecho, he viajado muchísimo menos de lo que me gustaría, y probablemente todavía me quedan rincones de mi propia ciudad por descubrir. He visto muchas películas, eso si, pero mi mala cabeza me ha hecho olvidar buena parte de ellas. Y es que yo no tengo memoria selectiva, sino imprescindible: sólo recuerdo aquello que no puedo olvidar. Me gusta beber, pero mi paladar no gusta de cualquier cosa: si el alcohol no es bueno, ni lo pruebo (a no ser que ya vaya demasiado borracho. En ese caso, mi exigencia se sitúa por debajo del suelo que vomito). Si empezase ahora a leer, con ritmo ágil, y viviese ciento veinte años y no hiciese nada más hasta el día de mi muerte, no lograría leer ni un triste 1% de todos los libros que quisiera leer.

(aquí funde a negro)

A pesar de todos estos pesares, mi ego, como el universo, se expande sin razón ni remedio. Se esparce a lo ancho, sin dirección, sin objetivos. Tengo una imaginación líquida, pero no hay corriente que la arrastre. Simplemente va llenando un lago enorme al que ya no consigo verle los límites. Pienso en esto mientras lo escribo y me llegan a la cabeza razonamientos fragmentados que no parecen tener sentido. Pienso en las civilizaciones primitivas y su danza de la lluvia, y trato de entender la relación entre la danza y la lluvia, si la hay, desde un punto de vista antropológico. Pienso en si podré beber agua del lago, o hacerme un té, o darme un baño. Pienso que el 80% del cuerpo de la mujer es agua. Pienso en el vapor que convertirá mi cabeza en un desierto y que llevará lluvias torrenciales a otros lugares, que quizás yo ya no podré volver a visitar. Pienso que el futuro de la humanidad tal vez está en las estrellas, y salgo al balcón a mirar allá arriba, pero el cielo está nublado esta tarde, y puede que ese sea nuestro único futuro inmediato. Pienso en un artículo sobre la existencia de vida alienígena que leí una vez.

(aquí hay un encadenado)

La mayor parte de la comunidad científica siempre ha defendido la creencia de que existen civilizaciones extraterrestres aunque jamás hayamos podido contactar con ellas. Para ello, se apoyan en el llamado principio de mediocridad. La Tierra es un planeta de tamaño normal, comparado con los miles de planetas estudiados. Gira en torno a una estrella del montón que se encuentra perdida en las entrañas de una galaxia común. Se calcula que hay 100 mil millones de galaxias como la nuestra. Así que ese girar y girar absurdo y perpetuo parece ser la tónica en este universo nuestro. Nada tenemos de especial, admitámoslo. Si en un lugar tan mediocre como el nuestro ha podido darse no solo la vida sino la vida inteligente, nada nos hace pensar que el fenómeno no pueda repetirse en casi cualquier parte. Es un hecho: las cosas comunes se repiten una y otra vez hasta el infinito mientras que las excepcionales acostumbran a no repetirse nunca.
Basándome en esa idea, entiendo que haya vida extraterrestre y, sobretodo, que no hayan llegado nunca hasta aquí. ¿Para qué cruzar el cosmos sabiendo que sólo la mediocridad espera en el otro extremo? Uno se imagina surcando el infinito en busca de lo sublime, de lo excepcional, pero no de lo común. ¿Para qué ir tan lejos pudiendo bajar al supermercado de la esquina? La prueba más clara de que existe vida inteligente fuera del planeta Tierra es que nunca han intentado ponerse en contacto con nosotros. Esta última frase es de Bill Waterson, y debería ir antes del clímax.

(clímax o anticlímax o cualquier
cosa que preceda al final)

De la mediocridad surgió la vida inteligente, y no lo digo yo, lo dice la NASA.
Pienso en las cosas que he vivido y no me parecen mal. A pesar de la vulgaridad, soy extrañamente feliz. Claro que cambiaria algunas cosas del pasado, algún corta y pega, algún que otro reset, pero sobretodo bastantes rewinds e imágenes congeladas. Me rescribiría algunos diálogos, y tiraría de doblaje siempre que me quedara sin voz para decir esas cosas que nunca dije. Pero nunca actuaría con un fondo de croma, ni usaría dobles para las escenas peligrosas: volvería a jugármela otra vez. Alargaría el minutaje de las escenas de sexo y prescindiría de los finales dramáticos (no conviene abusar de ellos).

(créditos)

¿Sería una película coral? No, nada de eso. Yo sería el protagonista y todos vosotros actores secundarios. Para lo bueno y para lo malo. Hasta que la muerte nos separe. Amén.

(aquí ya no hay nada)